Brazil y la extraña familia

Xuntanza, 11 de enero de 2008.

Brazil convoca, organiza, recoge, acoge, reparte cariño y estará incansable toda la noche. Persona moderna, que usa también términos modernos. Mujer de mundo que fue de bar en bar acomodando a la familia. Eso sí que es estar sublime sin interrupción.

Sin orden, concierto ni graduación, los asistentes (no se describen comportamientos por estar en horario infantil): Voyeure, esquiva Voyeure, un aire enigmático a la que siempre se busca, así pasen más años y nos volvamos más jóvenes; Lacónico, bisturí de seda aplicado con mano amable; Funes, Su Serenidad, pareja a su legendaria memoria; Mercutio, el auténtico dandy e insobornable azote de creyentes; el sanedrín enológico (Protac y el Marqués), celebrando justamente un Muga 2004 en plena etapa riojana de infidelidad vinícola; Protac, que hace de cualquiera un pariente de toda la vida; Marqués, el oficio sin beneficio propio, de puro desprendido; El Richal, la humanidad entrenada a diario; la Condesa, sutil seductora, llena de finura y saber estar, alternando en majestad con burgueses y plebeyos; Happel, tramando una crónica de costumbres nocturnas que haría estragos horas más tarde en un editor; Gatopardo, flemático sin cólera posible, cómplice del anterior en experimentos con gaseosa; insaciables ambos e implacables en su querencia de calaveras. Almirante, desplazándose marcial por las galeras que empezaban a zozobrar, salvando náufragos con su verbo fácil; Faustine, oh, Faustine, la verdadera musa del evento, la sonrisa del régimen; Catón, efímero pero ubicuo, lejos de él cualquier tentación de canon; Blondo, la competencia amiga; Gengis, un filósofo terciario seducido por la acción, cuando es la primera condición humana, desaparecido in extremis; Qtyop, un cartesiano nada cortesano pero muy sano, cuando el aplomo se hizo seducción sureña y aparcó el tobor en el perchero de atalajoh, bajo la misma Giralda; Bremaneur, sujeto de calmada humanidad, un huevo nos vamos a creer tu disfraz de pendenciero; Tse, feliz aún en época de régimen. Y Calaza, cuya generosa humanidad (y la de las rusas que aportó) no hay teatro que consiga ocultar.

Y los ausentes presentes: Sr. Verle, Crítico, Goslum, Neguev, Atleta, Cateto, Perroantonio, Horrach, Jacobiano, Olo, Selma, Garven, Adrede, Reinhard; Fedeguico, Gongren y tantos otros que la mejor ginebra del mundo no hace olvidar.

Xuntanza es como el reino de Redonda pero sin premios y con desvaríos, así que transcurrió alegre y disipada, como en una balsa de gin tonic con pepino, pero no terminó en rigodón. Hubo epílogo por parte de un comando espontáneo y gamberro, dirigido por Calaza, con carreras nocturnas en el 124 de Brazil, sin pajillas posibles por el zarandeo, persiguiendo la gloria a la voz de “¡siga a ese taxi!” Un secuestro, el de un editor, que fue a Madrid desde provincias a heredar una imaginaria fábrica de chocolate y terminó de rehén en manos de la mafia china expendedora de bocadillos de mortadela. Al alba y sin haber conquistado islote alguno, el consejo de redacción del NJ recibió una nota de rescate y contesto así, con lacónica autoridad: “Esto es un condominio mancomunado manifiestamente empeorable; Roma no paga desviados; o sea, que no cobráis ni en cromos del Coyote, sus lo quedáis”. Mezcla de estilos en el comunicado oficial para un final sorprendente y aún sin resolver. Cría editores.

Rumbo al Nickjournal (¡Todos a cubierta!)

La goleta de tres palos, o polacra, está aparejada con, al menos, trece velas, a saber: tres velachos, tres foques, la trinquetilla, la vela de estay, las cangrejas del trinquete, del mayor y del mesana y las escandalosas del mayor y del mesana. Sumen: trece velas. Barco óptimo para el comercio: de sal, de azúcar, de especias, de esclavos... Barco de despejada cubierta, al carecer -salvo en el trinquete- de velas cuadras y de mucho querer el viento. Barco para la mar gruesa, para las rugientes cuarenta, para las fuerzas siete-ocho...

Cuatro blogueros, como los cuatro palos de la polacra incluyendo al bauprés, hemos decidido armarla y botarla: Melò, Protactínio, Tsevanrabtan y un servidor. Pero una polacra nada es sin sus, al menos, trece velas. Al menos otros tantos nicks escribirán ahí sus crónicas, sus ocurrencias, sus resúmenes o sus pesadillas. Y todos ellos, y todos ustedes, en cubierta: al sol, al viento, a la rueda, escalando -flechaste a flechaste- los obenques, guardando las vergas. Allí nos tendrán a partir de esta noche o de las primeras horas de mañana, según esté la marea.

Rumbo: Nickjournal http://nickjournalarcadiano.blogspot.com/

Para empezar, he aquí el público Manifiesto que los cuatro firmamos y confirmamos.

Todos los nicks, un nick y un destino: el Nickjournal. Tres años de relaciones no se tiran por la borda cuando han desatado una complicidad propia de los lectores avisados de los antiguos diarios. El encantamiento, el deseo y el aprecio entre los paseantes continúan. Cuando el invento es bueno, no se zozobra: se atan los restos y se recupera el rumbo. Trama de afectos, decía su fundador, que se urdió sobre otras tramas: de conocimientos y sensibilidades de náufragos en época de naufragios. El NJ ha sido una buena aguja de marear que hizo de esos náufragos buenos navegantes y embajadores. Refugio de raros y curiosos, tímidos y golfos, mirones y exhibicionistas. Ha sido puerto donde recalar de travesías ingratas, pero puerto felizmente abierto a las inclemencias de la opinión mutua.

Queremos mantener los reflejos y la espontaneidad propios de un foro diario y continuo. Una corrala de vecindad que con sus filias, fobias, asomos y tribunas, ha ido tejiendo una red de afinidades intelectuales, más que ideológicas, una elección de sensibilidades y un mercado de razones sin precio.

El nick hace al hombre como el Nickjournal lo querencia. Sin estabularlo, sin domarlo, pero con atracción por la sábana. Una sábana que aquí seguirá siendo transparente, para que se vean todas las razones, corazones, roces y tocamientos, si es menester. Un territorio abierto hasta el amanecer pero sin vampiros. Seguir siendo eco y caverna -ilusión que multiplica la realidad-, casino y diligencia de correrías.

Emprendemos esta aventura con el soplo de Chesterton: “La idea que no trata de convertirse en palabra es una mala idea y la palabra que no trata de convertirse en acción es una mala palabra.” Sin pretensiones ni tensiones, invitados todos quedan a esta caravana de colonos. Como no somos comestibles, la complicidad está asegurada.

Bienvenidos a bordo. Buen viento de popa, marineros.

Melò-trama

Últimas noticias desmienten el rumor: ¡Melò vive y vive entre nosotros! Desde el cierre matinal de su blog había desaparecido pero las pesquisas de nuestro Reportero Parcial han tenido éxito: ha sido hallado, y bien hallado, vivo y coleando (perdón) en el baile anual de la Academia de Infantería. Y encima sin la boina del Ché, componiendo su ya legendaria figura de fina estampa, caballeeeero. Vayamos todos juntos y él el primero, por la senda del reportaje de impacto:

Toledo, El Reportero Parcial, 9 enero 2007.

RP (esquivando un volantín del primer paso de baile de Melò): ¿Fin de la Historia o nueva Alianza de Civilizaciones?
Melò: Crunch, crojj, clack.

RP: ¿Puede dejar el canapé? A los hechos: ¿Considera lógica esta crisis blógica o más bien supercalifragilística, a lo Fellini, o espirialidosa, a lo Dawkins?
Melò: ¡Opà!

RP: Brillante, sintético y preciso, por Thor. ¿Podría resumir en una metáfora el balance de su blog?
Melò: ﻱ♫הּלּ♥♣£®

RP: Sentimientos elevados, vive Dios. ¿Con alblog o sin alblog?
Melò (en grácil salto hacia la fuente del ponche): ¡Tacháaan!

RP (rescatándolo de los brazos de la hija del coronel): Intrépido explorador, ¿podría presentarnos a la beldad que luce sin par frenillo?
Melò: Aquí mileidi la Juani, un futurible.

RP: Dinámico galán, ¿por qué le hace una llave de judo a su suegro? ¿Es su petición de mano o de traslado?
Melò: Yiu-gon. Craaaack.

RP: Su identidad fue siempre un enigma pero su fama de conquistador le precedía, ¿cuáquero o laico?
Melò: Galano, sólo galano.

RP: ¿Proyectos inmediatos? ¿Nuevos tumbos? (Rumbos, rumbos, que el baile todo lo confunde)
Melò (componiendo una estampa naïf de rigodón con los cadetes): En coro o a capella, pero siempre a vela.

Poeta experimental, locuaz, dicharachero, parlanchín, ¿por qué no decirlo? ¡Qué tiempos aquellos! Conocí a Melò en la milì, cuando regentaba la Caja de Reclutas que había montado en su chiringuito playero. Me alisté de inmediato, guiado por Procopio y su proverbial sentido común, el cual sigue a la venta y no me cansaré de pregonar. Por todo uniforme y pista para navegar me dio un chusco y, al hincarle el diente, se me saltó mi primer empaste y una lágrima furtiva que cayó en la arena. Su blog fue un retrato vivo y divertido de aquella enseñanza de Chesterton: “El fin de tener una mente abierta, como el de una boca abierta, es llenarla con algo valioso”.

El Nickjournal se reduce.

El Nickjournal del Blog de Arcadi se reduce a una edición semanal, de jueves a viernes, de 11h. a 11h., de sol a sol medianero. De diario a semanario es pasar de la opinión viva y la conversación espontánea a la trinchera propia de la revista. De la taberna al sillón y de éste a la estantería. La antigua espontaneidad y la cita diaria con nicks y paseantes, quedan tasadas a hora de visita. La gracia del Nickjournal era la del periódico clásico, su aparición diaria, la fidelidad como ancla de relación social, su condición de abierto hasta el amanecer. La misma convocatoria cotidiana y continua que hacía del periódico ‘el diario’, que llamaban antes los abuelos, el motivo que sacaba sus conversaciones de la monotonía prevista al levantarse cada mañana. Una referencia para conocer lo que pasaba en el mundo y para departir con los vecinos las noticias a través de sus opiniones. Una manera de ordenar la vida, que eso es el periodismo diario. Tanto la periodicidad diaria como el género epistolar de las intervenciones en el NJ le daban la complicidad propia de los lectores habituales de diarios decimonónicos. Un casino tecnológico.

El propio Arcadi lo decía: una trama de afectos. Añado otras tramas: de conocimientos y sensibilidades de náufragos en época de naufragios. El NJ ha sido una buena aguja de marear que hizo de esos náufragos buenos navegantes. Refugio de raros y curiosos, tímidos y golfos, mirones y exhibicionistas, gentes de toda condición y buena laya. Ha sido puerto donde recalar de travesías ingratas, pero puerto felizmente abierto a las inclemencias de la opinión. Una corrala de vecindad que con sus filias, fobias, peleas y tribunas, fue tramando una red de afinidades intelectuales, más que ideológicas, una elección de sensibilidades y un mercado de razones.

La reducción al Nickweek –fonética de robot, lejos de la síntesis humana a que sonaba el Nickjournal y su olor a papel imprenta- recuerda al mercadillo que se organiza en el Paseo del Prado de La Habana, un mercadillo espontáneo y semi tolerado de alquiler y venta de casas. Allí la gente se anuncia colgando pequeñas notas en los troncos de los plátanos del paseo o voceando “me amplio”, si tiene posibles y aspira a una vivienda mayor, o “me reduzco” si alquila una parte de su casa a otra familia. Entre los realquilados de La Habana Vieja los hay que se instalan en una ‘barbacoa’, un altillo construido dentro de una habitación en el que instalan sus colchones y escasos enseres. La vida de los habitantes de barbacoas es de ocasión y está condenada a hacerse en la calle, porque lo estrecho e incómodo del lugar impide alternar con los vecinos como la humanidad pide. Buscan otros foros pero saben que su querencia está en éste.

Parece que se suprimen también los Grandes Momentos del NJ, lo que es asunto de poca monta y decisión más comprensible por el trabajo diario de lectura y selección que supone para el anfitrión. Hace ahora poco más de un año que entré en el Blog de Arcadi y en su Nickjournal: el balance personal es que entré a tiempo, en un tiempo de auge en el que la bisagra entre veteranos y novatos fue doblándose hasta alcanzar el bagaje de conocimientos y modos de relación aprendidos. Como homenaje al gran invento que supuso el Nickjournal, invirtamos la resignación de las palabras de Auden: “Por la tarde, cruzamos a caballo el lago hasta Brekka [Nickweek] ... Romántico cielo nocturno sobre el lago y, [por fortuna, muchos romances].”